El mar que nos lleva....

Sentado, en la orilla... observo atentamente las olas... vienen... van... tópicos que siempre surgen cuando estas sentado en la orilla de la playa... Pienso en los tópicos. ¿Qué es un tópico? una expresión trivial muy utilizada... y de alguna forma eso me remite a antigua sabiduría. ¿Por qué utilizamos expresiones ya tan gastadas? Tal vez porque guardan un conocimiento que nunca pierde su valor, tal vez porque nos da miedo enfrentarnos a nuestros propios pensamientos, reescribir de nuevo la realidad, inventar el mundo... ¿y no debería ser eso lo que deberíamos hacer? inventar nuestro propio mundo, con nuestras reglas...

Muchas veces siento que mis sentimientos son como mi mar interior, donde a veces navego plácidamente y otras debo atarme al timón e intentar que la tormenta no me arroje al arrecife...

Esto no deja de ser una metáfora... y no buena, no tan buena como las que usa Murakami... En sus libros uno aprende a disfrutar de sus metáforas... me hace recordar las vacaciones con mi familia, hace muchos años, en Almería... a veces aparcábamos el coche al lado de una higuera, y bajaba mi abuelo, mi abuela, mi padre, mi tía, mi madre... y yo. Se pasaban un buen rato disfrutando de las brevas, de los higos encontrados al azar, en una carretera perdida... así es como yo disfruto de sus metáforas... son esas brevas que me sorprenden al borde de mi camino, me deleito con su sabor, aunque no me pregunto cual es el significado de todo, el sabor de esa metáfora extraña, de ese breve encuentro con un significado sorprendente me descubre que hay una realidad diferente, que en el fondo, escondo algo que todavía no he manifestado ni siquiera a mí mismo... que tal vez Murakami pone voz a lo que yo siento o a lo que me gustaría sentir... la forma en que da color al sufrimiento, al amor... en que lo describe como un sentimiento que hay que ganarse, que no está al alcance de todo el mundo... que hay que merecerlo... me gustaría saber: ¿soy digno de ese tipo de amor?

Hace años, muchos años... un amigo me dijo que cierto tipo de amor te podía convertir en alguien con un secreto... en alguien especial... Me pregunto si toda nuestra vida no es una búsqueda de ese secreto.

¿De cuántas cosas nos vamos desprendiendo en la vida? ¿cuántas cosas perdemos?

Vuelvo a recordar ese tiempo de verano en que mi familia disfrutaba de esos higos, jugosos, oscuros, casi lascivos... y al único que soy incapaz de recordar es a mí mismo, ¿dónde estaba yo mientras ellos hacían caer los higos? ¿por qué no me senté sobre una piedra viendo gozar a mi familia de ese momento, ahora lo sé, único? Ninguno de ellos está ya conmigo... sólo mi madre... y me asalta una duda: ¿qué metáfora podría escribir Murakami sobre los seres que nos abandonan? ¿expresaría mejor que yo mis sentimientos? Es posible, que de alguna forma, ya haya descubierto el secreto del amor...