Ventana

A través de la ventanilla del tren percibo la realidad como si la penetrara por un inmenso, inacabable túnel. Es un túnel a través del tejido esencial de la vida... miro por la ventana, y deseo no llegar nunca, seguir viajando por ese túnel a través del mundo.

Santidad

uno, dos, tres... vacío, oscuridad.... palabras.... piedra, mano, pluma...

descubrimiento, niñez... madre... no... padre... ser... elemento....

desnudo, amor, sexo, pasión....

escrito, pensado o tal vez sólo hilvanado... no más que confusión...

ternura... es posible que de nuevo amor pero tal vez incierto y no seguro....

blanco, negro pero también gris.... el azul no cabe...

emoción, silencio.... sí, sólo silencio...

Fe, Milagros y Gracias

Fe

Entró a tiempo de escuchar el sermón. No tenía previsto ir a ninguna iglesia, de hecho, ninguno de sus pasos era meditado, su camino errático, únicamente escogido por cualquier motivo igual de intrascendente, en este caso el deseo de seguir a una joven monja solitaria, con una inopinada sonrisa dibujándose apenas en su rostro, pero lo suficiente como para llamar su atención. Se sentó unos cuantos bancos detrás de la monja ya que el banco inmediatamente contiguo a ella estaba ocupado por una joven obesa, desmadejada, medrosa, incapaz de fijar su atención en nada... y lo más curioso es que no le resultaba desconocida aunque no conseguía ubicarla. No había demasiada gente en la iglesia, cuerpos separados, esparcidos al azar... Le llamó la atención las velas en una de las capillas laterales. ¿Peticiones, agradecimientos por alguna gracia o favor concedidos o simple devoción? Él tenía también sus peticiones, sus deseos... incluso sus motivos para dar gracias, pero le faltaba la fe. Se preguntó si realmente era la fe lo que mantenía a toda esa gente allí reunida, o si algunos como él o la joven obesa, que en ese momento ya se había cambiado de banco, incapaz de mantener la quietud requerida, habían entrado como él buscando una fe que no tenían. Miró de nuevo las velas encendidas, se giró y se marchó deseando que hubiera una razón para seguir escuchando las palabras del cura. No la encontró y al poco volvía a estar en la calle rodeado de multitudes sin fe, como él.

Milagros

Cuando perdemos la fe en lo cotidiano sólo nos queda creer en los milagros...

Gracias

Soledad (II)

Borrador de lo que tal vez sea pero aún no es...

De qué somos el reflejo? de quién la mentira?

Estoy aquí, sea el lugar que sea, pues al final todos los lugares son el mismo, nuestros ojos, nuestra mente, vivimos encerrados en nosotros mismos, somos nuestra cárcel y no lo sabemos... Quienes somos?

Cómo saber que el mundo es real y no es una invención nuestra... ?

y resulta gratuito suponer la existencia de una sustancia real que sustente las propiedades de los cuerpos...

nada importa... todo es fugaz... sólo es un tránsito de la nada hacia la nada... del no ser hacia el no ser... yo no fui y tampoco seré... es importante ser feliz? es importante ser algo?

por qué nos comportamos como si fuéramos eternos cuando no somos más que una gota que se desliza por el cristal de una ventana... a veces más deprisa, otras veces más despacio... pero siempre como una lágrima a punto de secarse...

Carne

Brillante superficie, mano que se pierde en la soledad purpura,

observo atentamente mi destino,

el tiempo no espera a que tú y yo

desnudemos de nuevo nuestros cuerpos al frío.

Los besos cargados de herrumbre se pierden sin fin,

las caricias se aplastan en nuestra piel

penetrando su esencia.

Zen

el tiempo detenido,

el estanque se agita al movimiento de las carpas.

miradas inmóviles,

movimientos imperceptibles,

y yo, por fin, ausente de mi mismo...

Soledad (I)

Hubo un tiempo para ti y para mi. En algún lugar de mi pasado, en algún momento de mi vida, estábamos los dos. Había más gente, estábamos rodeados, llenos de nosotros mismos. Pero ahora, mirando a mi alrededor no veo más que soledad. Hoy no es como ayer...

En el vacío de los días la bruma de la soledad impregna mi piel, como una fina lluvia que al final va calando hasta los huesos, que enfría mi piel de un modo que ya jamás podré desprenderme de esa sensación... soledad húmeda, brumosa, pegajosa... inevitable. Pero aún así sigo rodeado de gente, de amigos, de personas que le hablan a quién creen que soy, a aquel que un día se desprendió de si mismo como si fuera un vestido sucio, gastado, inútil ya...

Barquito de papel

Del papel nació y de tu mano creció...
esa mano que dobla, arruga, sigue su memoria y sus reglas,
esa mano que un día o una noche en mi espalda dibuja un mapa, una ruta,
un camino... una caricia esbozada con un susurro ardiente,
una palabra que yo adivino y tú no has pronunciado,
que sólo conoces cuando yo la repito en mi boca cerrada, en mis labios pegados a ti,
a tu mano que ya no acaricia,
que es como un amante indolente recostado
sobre su cama de saliva, apoyada sobre un beso,
en dulce equilibrio entre la vida y la muerte,
entre el amor y el olvido.

Poema de Kavafis

Vuelve muchas veces y tómame,
sensación amada, vuelve y tómame
cuando se despierta la memoria del cuerpo
y un viejo deseo cruza de nuevo por la sangre;
cuando los labios y la piel recuerdan
y sienten las manos como si volvieran a tocar.
Vuelve muchas veces y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan.

Extraños

Las mismas viejas calles de siempre, llenas de extranjeros, de extraños. La ciudad cambia, ellos cambian. Siento mi pertenencia y su desarraigo, su extrañeza. Los siento ajenos y diferentes. Y en ese momento la mirada de un niño me descubre mi propia extrañeza, nosotros somos los diferentes, los ajenos. Pero también descubro el amor, el cariño en esa corriente que va de uno a otro, en esa curiosidad por todo y por nada. Y en ese momento nos reconocemos iguales, ya no hay diferencias, en esas miradas somos iguales y estamos compartiendo la misma calurosa noche de verano en un tiempo extraño.

Papel

Sus ojos tristes eran más tristes que sus palabras tristes.
Pegada a esa puerta que nunca se abría veía pasar muchos otros ojos tristes...
miradas pegadas al suelo, a las baldosas, a la pared, miradas enganchadas a sí mismas
escupiendo palabras amargas llenas de reproches: "no debí", "no pude", "no quise" "no supe"
La ciudad está llena de ojos tristes, de palabras vacías, de caricias ociosas...
Sólo alguna vez, algún borracho se apoya sobre esa puerta que nunca se abre y con dedos temblorosos
acaricia sus tristes ojos de papel triste... y sólo en ese momento, el amor aletea en sus mejillas de viejo, desconchado papel...

Antonio Damasio, "En busca de Spinoza"

Tristeza, una forma de gritar en busca de alivio y apoyo con pocas lágrimas. Aun así, la tristeza puede ser protectora en las circunstancias adecuadas, por ejemplo cuando nos ayuda a adaptarnos a pérdidas personales. Sin embargo, a la larga, es acumulativamente perniciosa y puede producir cáncer, en este caso del alma.

Nirvana

Por fin descubrió la suprema libertad en la esclavitud total, en la sumisión más absoluta. Al no desear nada, al no tomar ninguna iniciativa, al no tener ningún pensamiento propio, nada quiere y nada hay que se le pueda negar.

Su única voluntad es la voluntad de obedecer y al obedecer encuentra la absoluta libertad de no desear. Y la total liberación de sus propios deseos, es decir, al final, la única libertad verdadera es liberarnos de nosotros mismos.

"Ojalá el otoño llegue pronto..."

Esperaba la llegada del otoño como quien espera tener un golpe de suerte... Hay veces que el desconcierto me salva de mi propia necedad, es como si creyera que los sucesos tienen alma, voluntad... El tiempo pasa, el otoño llegará y luego el invierno nos convertirá en seres fríos, escondidos en abrigos y chaquetas, encerrados en cárceles de lana y extraños al mundo. Pero aún seguiré deseando que el otoño llegue, que el desorden de los colores me sorprenda de nuevo. Sentir que la vida es el caos que todos merecemos y no el tedio, la monotonía que nos arrastra cada día por una ciudad que a fuerza de mil veces recorrida terminamos por olvidar...

Estoy rodeado de gente, conversaciones que se cruzan
que se ignoran unas a otras, también silencios ignorantes de si mismos
y siento mi soledad, observo cómo se cruza una palabra, una mirada
un gesto inacabado, deseos, esperanzas,
observo sin saber por qué, sin saber muy bien quien soy
o si ser, en el fondo, significa algo, si puedo representarme a mí mismo
sin el soporte de las miradas, de las conversaciones, sin la observación atenta
de los otros... puedo ser sin ser en los demás?
Tal vez esto sea no existir, perderme de los otros, olvidarme de mí
Ojalá encontrara a Dios, o simplemente a un dios
Hay algo más, detrás de todo este gran escenario debe haber algo más...
Sus mentes se mueven como la mía? ellos también piensan que piensan?

En la crueldad de la luz
me pierdo inconsciente.
No hay más miedo ausente,
ese tiempo pasó.
Tus manos me rozan
y mi sueño mentiroso te esquiva en la noche
sólo ávido de caricias oscuras.

Simbad en el laberinto

a veces la soledad no es suficiente
en las noches de luna llena,
el velero navega
Simbad al timón
una lágrima de plata le aleja del olvido
nada existe, nada importa...
todo es mentira de palabras rotas
y el silencio vuelve
como un grito en la noche que nadie escucha

Ansiedad

La capacidad de prever el futuro y anticipar consecuencias creo que debe ser un factor evolutivo importante para el ser humano. Incluso creo que de eso debe derivar en parte la imaginación (generar escenarios posibles alternativos). Pero esta capacidad nos debe ayudar a buscar alternativas a hechos que esperamos que ocurran en el futuro. Cuando lo único que hacemos es tener ansiedad por hechos que no queremos que ocurran y estos hechos los colocamos de forma arbitraria en nuestro futuro, lo que hacemos es pervertir esa capacidad y generar ansiedad...

Es fácil de decir pero no deberíamos permitir que el agobio nos invada por cosas que con toda seguridad no pasarán... No le demos esa forma a nuestros miedos, porque esa es la única forma de que cosas que no van a ocurrir de hecho nos afecten como si realmente hubieran pasado..

Reflexión nocturna

¿Las vacas mueren o se desbocan?

No queda tiempo para descansar en el pasado. No conozco la respuesta a ninguna pregunta. Muchas veces desee estar solo, pero nunca lo consegui hasta ahora, que por fin, me he abandonado a mí mismo...

Inacabado

Observas, y en tu mirada no cabe nada más
sólo el tiempo que envejece a su propio ritmo
En el oscuro silencio que me adormece
tus palabras se pierden, secas, huecas...
sólo acarician mi piel, en un eco dulce
Los significados desaparecen, olvidados al fin
arrancados de raíz, viejas herramientas inútiles
herrumbre apilada, senderos de polvo que acaricio
como un hombre ciego, dulce e intenso
¿es posible que en ti descubra que no importa no ser?

En la absurda inmovilidad del cuerpo vencido

me pierdo en tristes callejones

Amanece sobre tu cuerpo olvidado ya el sueño

Tu carne descubre mis deseos al fin

con su voces desnudas,

quebradas de alientos antiguos